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Lion El’Jonson: Der Herr der Ersten – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

I

Norley hasste das Schiff.

Er hasste das hochfrequente Heulen der dreihundert Jahre alten Plasmaverbrenner. Seit seinem Transfer von den Laserverteidigungsplattformen auf Muspel hatte er kaum geschlafen. Selbst jetzt, wo sich das Schiff in einem niedrigen geostationären Ankerpunkt über dem Capitolis-Komplex bei Sheitansyar befand und bei minimalem Reaktorbetrieb – beides war jedoch immer der Fall. Norley konnte das Beben durch den Schott neben seiner Koje spüren. Wenn es ihm gelang, einzuschlafen, träumte er schlecht – von fröstelnder Kälte, Klauen auf der anderen Seite des Metalls – und erwachte weniger ausgeruht, als er eingeschlafen war. Er hasste die ständige Kälte und Dunkelheit. Er hasste, dass die Vox-Satelliten immer noch inaktiv waren. Seit sechs Monaten war es ihm nicht gelungen, eine Nachricht an Anastana und seine Söhne zu schicken.

Aber am meisten von allem hasste er das verdammte Schiff.

Sein Name war Obrin. Gemeinsam mit zwei Dutzend anderen veralteten und halb verlassenen Kriegsschiffen hatte man es zurückgelassen, als sich die Kreuzzugsflotte zu strahlenderen Welten aufgemacht hatte. Genau wie Norley. Wäre es seine Entscheidung gewesen, hätte er sie allesamt verschrottet und die Teile wiederverwertet.

Vielleicht würden die Vox-Satelliten dann noch funktionieren.

Ohne die Besatzungsmitglieder im Schlafsaal der Soldaten weiter zu beachten, marschierte Norley stracks auf seinen Spind zu.

Er verachtete sein zweckmäßiges, metallisches Äußeres sowie das Quietschen, das er beim Öffnen machte. Als ob die Menschheit zwar Licht und Vernunft in die Galaxis hatte tragen können, aber keine Tube Öl. Der verkratzte Spiegel auf der Türinnenseite blitzte auf, als er das Licht des lhobraunen Lumenstreifens passierte, welcher aus einem Nest aus Auffangnetzen und nackten Kabeln herabhing.

Norley warf einen kurzen Blick in den Spiegel, wo sich seine Augen für einen Moment weiteten, bevor sie wie ein Scheinwerfer über Rauch über sein Spiegelbild glitten.

Hinter ihm saßen Yansliev und Valdimir in ausklappbaren Stühlen mit Alum-Fassung. Leere Ranka-Gläser und farbige Jetons waren über den Einschraubtisch verstreut, den sie von der Wand zwischen sich herabgeklappt hatten. In der Koje nebenan lag Gitr in seiner Einzelkoje. Er trug immer noch die Kadettenuniform und eine geöffnete Splitterschutzweste. Scheinbar hatte er vergessen, sich auszuziehen, und starrte nun mit leerem Blick auf die Nieten in der Decke. Die hiesigen Rekruten waren alle so. Der Planet war voll von ihnen. Norley hasste ihre einfältige Fügsamkeit.

Was ihn noch mehr verärgerte, war die Gewissheit, dass er dieselben gelassenen Züge allmählich auch an sich selbst bemerkte. Eine Stunde, die hier verloren ging, eine halbe da, in der er an Wände starrte und die üblichen Spitzfindigkeiten seiner Kameraden überging, bis es zu spät war, darauf zu reagieren.

Er griff in den Spind nach seiner Uniform und schnallte sich den Gürtel um. Dann zog er seine Handfeuerwaffe aus dem Halfter und prüfte die Ladung. Es handelte sich um eine Automatikpistole Modell Voss Mk IV mit einem einfachen Stangenmagazin, das dreißig stark streuende Splittergeschosse enthielt.

»Was machst du, Norley?«

Valdimir schaute vom Spiel auf. Sein Gesicht glich dem eines betrunkenen Hunds so sehr, dass Norley überrascht war, dass der Mann nicht hechelte und sabberte. »Die rote Schicht beginnt doch erst in sechs Stunden.«

»Es gibt doch nicht schon wieder eine Spindkontrolle, oder?«, fragte Yansliev, beugte sich mit der Flasche über den Tisch und verschüttete mehr rostroten Ranka über Valdimirs Glas, ohne sich darum zu scheren, ob nun eine Übung anstand oder nicht.

Beim Imperator, sie waren für die Uniform eine ebensolche Schande wie der hiesige Pöbel.

Er schloss den Spind und drehte sich um.

»Gavnat«, fluchte Valdimir. »Was ist mit deinem Gesicht?«

Norley schoss ihm zwischen die Augen.

Die Splittersalve zerfetzte einen Großteil des Gesichts des Offiziers ebenso wie Yanslievs Hand. Die Ranka-Flasche explodierte. Yansliev schrie. Jedoch nicht wegen Norley. Nicht wegen der Automatikpistole. Sondern wegen der blutigen Klaue, die zuvor seine Hand gewesen war. Glasscherben und Splitterstücke stachen daraus hervor und glitzerten wie ein ausgepacktes Geschenk unter dem hin und her schwenkenden Licht des Lumenstreifens.

Diese Assoziation war irritierend, stammte aus einer Zeit, in der Norley noch in der Lage gewesen war zu fühlen, als er sich noch nicht so … anders gefühlt hatte. Etwas ihn ihm zwang die Erinnerung beiseite. Er feuerte erneut. Ein weiterer halbsekündiger Abzug versprühte fünfzehn Geschosse, bis nichts von Yanslievs Kopf übrig war als Fleisch, das von einem feuchten Schädel troff.

Gitr lag immer noch in seiner Koje, den Blick immer noch leer, aber diesmal auf Norley gerichtet oder durch ihn hindurch, als könnte er etwas Wundersames auf der inneren Rückseite seines Schädels lesen.

Etwas bewegte Norley dazu, die Waffe zu senken.

Also tat er es.

Ein Flüstern drang von jenseits der Leere in seine Gedanken.

»Ja«, murmelte er wie ein Mann, der noch halb schlief.

Ein entfernter Stern pulsierte, als täte er das nur für ihn, und er sonnte sich in dessen kaltem Licht der Zustimmung.

»Ich weiß den Weg zum nächstgelegenen Waffenschrank.«

Hinter ihm wandte sich Gitr wieder den Nieten in der Decke zu und ignorierte das Blut auf seiner Kadettenuniform, während Norley ein neues Magazin in die Autopistole lud und in den Korridor trat.

II

»Bring uns rein«, sagte Duriel. Seine Stimme war gesenkt, kaum mehr als ein Flüstern für ein normales Ohr, eine Gewohnheit aus dem Wald.

»Waffen?«, fragte Stenius.

»Noch nicht.«

Die Triumph der Vernunft war vor ungefähr einundzwanzig Stunden erfolgreich in das Muspel-System übergetreten und hatte die letzten zehn davon abgebremst. Ein stilles Geleit aus Schlachtschiffen, Kreuzern und Eskortschiffen begleitete sie, ein Splittergefechtsverband der Vierten Expeditionsflotte, der derzeit unter den vorübergehenden, namenlosen Identifikationsmarkern der 2003. flog. Die lange Reise hatte er unter dem Schleier der Geheimhaltung aus der Finsternis der Oort’schen Wolke hierher unternommen, hatte dabei aber weder Transpondersequenzen noch Autoidentifikatorkennungen übertragen. Er unternahm auch keinen Versuch, die imperialen Obrigkeiten des Planeten zu rufen. Aber jetzt, da der Planet als eine in Wolken gehüllte, blaue Kugel auf ihren Sichtschirmen erschien, begann die Kommandobesatzung mit der Einleitung von Feuervorbereitungsritualen an den Deflektorschildmatrizen und Waffensystemen des gewaltigen Kriegsschiffs.

Der Löwe hatte, wie für ihn üblich, wenig von seinen Absichten hinter diesem Vorgehen geteilt, selbst nicht mit jenen, deren Rang und Dienstalter sie als Vertraute qualifizierte. Duriel hatte, wie es ebenfalls für jeden Dark Angel üblich war, den Großteil des letzten Tageszyklus damit verbracht, zum Denkansatz seines Primarchen aufzuschließen.

»Was, im Namen des Imperators, geht da draußen vor?«

Duriel, Captain des 12. Ordens, ranghöchster Schmiedemagister und Meister des Ironwing, Kastellan der Triumph der Vernunft, senkte die Tafel, die er gerade gelesen hatte. Im Grunde war sie überflüssig, bestenfalls eine Hilfsanzeige, schlimmstenfalls eine Künstelei, denn er war an das von leistungsstarken Cogitatoren gestützte Instrumentarium des Hauptkommandopults auf dem Großkampfschiff der Gloriana-Klasse angeschlossen. Fragte man ihn danach, erwiderte er, dass er die taktile Erfahrung des Lesens genoss. Auch wenn sein kunstfertiger Brustpanzer bereits die Daten in Summe verarbeitet und über die im Carapax eingebetteten Verbindungsknoten direkt in sein Rückgrat geladen hatte.

Er war, wie seine Lehrmeister in den Schmieden des Imperators von Narodnya und Manraga oft verzweifelt äußerten, so in seine Gewohnheiten versteift wie ein fünf Jahrtausende alter Cogitator, wenn er es denn wollte.

Das zentrale Podium des Legionsflaggschiffs war ein Fels aus Adamantiumstreben und isolierter Verkabelung, der von allen Seiten von einem Meer aus Systemlauten und glitzernden Lichtern umspült wurde. Dort zu stehen und zu lauschen, tatsächlich zuzuhören, bedeutete, sich selbst in einem Strudel aus miteinander konkurrierenden sprachlichen Formen zu verlieren. Menschliche Besatzungsmitglieder flüsterten einander auf Gotisch zu, sowohl niederem als auch hohem. Hinzu kamen ein undurchdringlicher technischer Jargon und eine Fülle von Dialekten von einer Reihe unterschiedlicher Welten. Cogitatoren gaben binäre Klicks von sich, die wiederum stark von den Zahlenformen ihrer Geburtsorte – Terra, Mars und Jupiter – durchsetzt waren. Rot gewandete Maschinenpriester murmelten ihren harschen Singsang der Lingua Technis. Gepanzerte Legionäre, die auf dem Deck wie engelsgleiche Statuen stationiert waren, redeten einander im knappen Kampfjargon der Legion oder einer der Dutzenden calibanischen Sprachen an, die die Volkszähler des großen Kreuzzugs offiziell als Lingua Mortis bezeichneten.

Duriel, und solange der Löwe abwesend war vielleicht nur Duriel, konnte all dem folgen.

Er war sich nicht sicher, ob er sein Sprachgeschick schon vor dem Aufstieg in die Reihen der Engel besessen hatte. In dem Waldlager, in dem er als Kind gelebt hatte, hatte sich nie die Gelegenheit ergeben, es zu entdecken. Bis dahin hatte er nie einen Menschen getroffen, mit dem er nicht verwandt gewesen war, geschweige denn, dass einer eine andere Sprache gesprochen hatte. Bis der Anwerber der Legion gekommen war, um ihn nach Aldurukh zu bringen.

Die kathedralengleiche Decke der Brücke war mit schrägen Panzerglasplatten getäfelt. Die ultraharten und vom Frost des Alls weiter gestärkten Scheiben öffneten das Deck den verstreuten Lichtern des Weltraums. Nur eine Handvoll Sterne war sichtbar. Der Rest war von der Albedo des grellen, blaugrünen Halbmonds ihres Ziels ausgebleicht.

Muspel.

Duriel spürte ein Kribbeln im Nacken. So hatte es sich früher angefühlt, wenn ihn etwas, dem er sich nicht vollends bewusst war, durch die Bäume hindurch belauert hatte.

»Was seht Ihr dort draußen, Herr?«, flüsterte er vor sich hin, in einer Stimmlage noch leiser als sein übliches Raunen.

»Was steht da, Bruder?«, fragte Farith Redloss mit einem Nicken in Richtung der Tafel in Duriels Hand. Als Meister des Dreadwings war er Duriel technisch gesehen gleichgestellt, doch an Bord der Triumph der Vernunft verlieh der zusätzliche Titel des Kastellans Duriel die Kommandogewalt. Auch wenn Redloss ihn als Bruder ansprach, stellte er die Frage mit dem gebührenden Respekt.

»Nur wenig, das ich weitergeben darf.«

Redloss schnaubte, aber bedrängte ihn nicht weiter.

Duriel lächelte, als seine beabsichtigte Antwort vom frustrierten Surren eines Mechanicum-Priesters unterhalb des Hauptpodiums unterbrochen wurde, der sich erneut mit dem himalayanischen Quellcode der Kommandosysteme abmühte.

Die Schmiedemagister des Ironwing waren, soweit Duriel wusste, eine einzigartige Bruderschaft in den Reihen der Legiones Astartes. Sie waren ein Quell maschinellen Wissens, der parallel und unabhängig neben den Techmarines existierte. Ihr Wissen erlangten sie, indem sie in die Fußstapfen ihrer frühsten Urahnen traten, denen der Maschinenväter und Handwerksfürsten der uralten Schmieden der Thronwelt – eben jener Schmieden, die lange, nachdem sie den Vorläufern der Ersten Legion das Maschinenhandwerk gelehrt hatten, auch Fulgrim, Vulkan und Ferrus Manus unterwiesen hatten. Die Erste Legion als Ganzes bezog auch weiterhin die Masse ihrer Verbrauchsgüter und Ausrüstung von Terra statt von anderen Fabrikwelten, die das wachsende Imperium sich einverleibt hatte. Auch wenn dies die spärliche Mechanicum-Delegation der Expedition gelegentlich verärgerte. Diese Vorliebe war geblieben, ganz gleich wie weit die Expedition von der Thronwelt fortgereist war, wie oft sie sich wieder und wieder aufgeteilt hatte. Für die meisten Außenseiter, die zuvor auf Expeditionsschiffen Dienst verrichtet hatten, stellte die Erfahrung auf einem Kriegsschiff der Ersten Legion zunächst einen Schrecken dar. Denn sie kamen nicht umhin sich zu wundern, wie ein so kompliziertes Schiff der Gloriana-Klasse überhaupt ohne eine Horde aus karmesinroten Roben funktionieren konnte, die durch sein Inneres wuselten. Die Wahrheit war, dass die Schmiedemagister und Techmarines vollends in der Lage waren, sich um alle bis auf die obskurste und komplexeste Technik selbst zu kümmern, und es auch taten.

Duriel war der Meister eines erlesenen Ordens, ein Wärter seiner Geheimnisse und Technik, und doch war selbst er nicht darin eingeweiht, warum dies so war.

Er hatte seine Theorien.

Gedankenverloren kratzte er sich den Bart mit einer entblößten, aber von Signus-Ringen und Digitallasern bedeckten Hand. Es war eine Angewohnheit, die seinen Brüdern im Rat der Meister großes Vergnügen bereitete, wie er wusste.

Es lässt dich wie einen Bauern wirken, hatte Griffayn vom Firewing einmal gesagt.

»Was kannst du uns sagen?«, fragte Stenius. Die höfliche, calibanische Art zu reden, ohne viel zu sagen, fanden viele der älteren Terraner in der Legion lästig. Stenius gehörte unzweifelhaft dazu, auch wenn er es ebenso gut wie jeder Herr von Caliban verbarg.

Duriel blickte nachdenklich auf die Tafel in seiner Hand.

»123997.M30. Zwei Schiffe lizenzierter Kapitäne auf dem Weg nach Muspel im Warp verschollen. 125997.M30. Eine Mechanicum-Arche, die den Subsektor durchquert, setzt nach einem Notfall in den Warp über. Niemand hört wieder von ihr, sie ist mit der gesamten Besatzung verschollen. 129997.M30. Die erste Brigade des Muspeller Freikorps, fünftausend Soldaten, geht auf dem Weg zu einem Manöver an Bord der astropathischen Relaisstation von Muspel XII vollständig verloren. Es werden weder Ursachen noch eine Spur des fehlenden Transporters sowie seiner Eskortschiffe gefunden. 131997.M30. Ein Feuer an Bord einer der orbitalen Unterstationen schneidet effektiv neun Zehntel des Planeten von der Vox- und Auspex-Abdeckung ab. Das war vor sechs Monaten. Bislang ist es noch immer nicht behoben. Offenkundig ein Schwall aus Unfällen in den Reihen des dortigen Mechanicums. Und der Transporter, der eigentlich eine neue Truppeneinheit sowie ein verstärktes Skitarii-Einsatzkommando dorthin bringen sollte, ist Monate überfällig.«

»Du lässt es wie das Bermuda-Triptychon klingen«, sagte Stenius.

»Das was?«, fragte Redloss.

»Ein alter terranischer Mythos«, erwiderte Duriel. Stenius schaute ihn überrascht an. »Die Bibliotheken von Manraga waren gut erhalten, Bruder, und ihre Meister animieren zu einem breit angelegten Studium.«

»Es gibt keine Ozeane mehr auf Terra«, sagte Stenius, »und dennoch erzählen wir einander immer noch Geschichten von Kapitänen, die wahnsinnig wurden und Schiffen, die spurlos verschwanden.«

»Menschen werden immer einen Hang zu Geistergeschichten haben«, sagte Duriel. »Die Neunte hat diese Welt in die Konformität gebracht, nicht wahr?«

»Die ursprünglichen Einwohner Muspels waren in die Barbarei zurückgefallen«, sagte Redloss. »Wilde, die in den Ruinen mittelalterlicher Städte hockten und nach den primitiven Göttern riefen, die sie verlassen hatten. Gemäß Sanguinius’ eigenen Aufzeichnungen waren die Ureinwohner gänzlich passiv, haben nicht eine Spur von Zorn in ihrem Gemüt gezeigt.«

»Die Neunte hat keine einzige Waffe finden können«, ergänzte Stenius. »Nicht mal eine Steinaxt.«

Redloss verschränkte die Arme über der breiten Wölbung seines Harnischs. »Etwas in der Art habe ich noch nirgends gesehen.«

»Laut jedem Bericht der Iteratoren haben die Blood Angels die Welt vollkommen konform zurückgelassen«, sagte Stenius.

Ein erdbebengleiches Grollen lief durch die Aufbauten des Kommandodecks. Dann verlangsamte ein plötzlicher Schub der kolossalen Antriebsdüsen der Triumph der Vernunft sie für die letzte halbe Million Kilometer Gleitflug in die orbitalen Flottenanlegeplätze des Planeten. Auf der niedrigen Wand aus Sichtschirmen, die die Empore ringsum umgaben, konnte Duriel sehen, wie die Symbole von achtzehn nachtschwarzen Kriegsschiffen es dem Flaggschiff gleichtaten. Ihr tatsächliches Erscheinungsbild durch die Kristallflexscheiben war weitaus weniger geordnet oder majestätisch. Hier eine Positionsschubdüse, die nicht richtig ausgerichtet war. Dort ein schwaches Wackeln im Kurs. Anderswo das ölige Schimmern von rotierenden Schildausfällen. Weiteren fehlten Sensormasten, manche wirkten eher, als hätten sie sich mit einem Asteroiden angelegt und verloren. Die Narben von Rangda waren noch frisch. Und das nicht nur bei den Schiffen. Nur der Löwe selbst kannte das wahre Ausmaß des dritten und letzten Xenozids, den er der Legion abverlangt hatte. Das war eine Last, die er entschieden hatte, allein zu schultern. Duriel seufzte.

Sie würden stets die Erste sein, von allen beneidet und bewundert. Aber die X., die XIII., die XVI. und selbst die XVII. trotz ihrer Rückschläge, drohten sie mittlerweile an Stärke und Leistungen zu übertreffen.

Doch sie hatten ihre Pflicht erfüllt.

Die Dark Angels erfüllten stets ihre Pflicht.

»Ich wünschte, ich wüsste, was wir hier tun«, murmelte Stenius und durchbrach damit die Träumerei seines Befehlshabers. »Der Warp verschlingt seinen Teil an Schiffen und manche Regionen waren schon immer gefährlicher als andere. Ein paar Hundert starrköpfige Unzufriedene, die einen Zusammenbruch herbeiführen wollen, sollten auf einer neu konformierten Welt zu erwarten sein. Selbst wenn sie so augenscheinlich friedfertig ist wie Muspel, egal was die Neunte behauptet.«

Duriel deutete durch das Kristallflex auf die friedliche Pirouette aus im All vor Anker liegenden Schiffen. Es handelte sich um ein Paar halb aus dem Dienst gezogene schwere Kreuzer, die eine Ansammlung obsoleter Heraldik zeigten; eine Handvoll Zerstörer und Korvetten, die alle in beinahe vollkommener EM-Stille umhertrieben. Ein paar leichte Eskortschiffe sendeten widersprüchliche Notsignale, eins einen Triebwerksbrand, eins eine ausgewachsene Meuterei, der Rest jedoch war beunruhigend still.

»Scheint dir das nicht verkehrt, Bruder?«

»Das ist unter unserer Würde«, sagte Stenius. »Sofern es nicht die Absicht des Löwen ist, den Engel zu kränken.«

»Das ist unter deiner Würde, mein Sohn.«

Die drei Ritter wandten sich um. Stenius erblasste, ließ sich auf ein Knie herab und neigte das Haupt so weit, dass das Kinn auf dem Harnisch auflag. Die gigantischen Brandschutztüren des Kommandodecks rollten in ihre Aufnahmegehäuse zurück, als Lion El’Jonson, Primarch der Ersten Legion, rasch die ansteigende Rampe zur Empore hinaufschritt.

Der Löwe wirkte riesig in seinem aufwendig gefertigten Servorüstungsharnisch, ein Geschenk des Imperators selbst. Die Grundsätze der Realität schien er auszuhebeln, denn irgendwie gelang es ihm, größer, beeindruckender noch als die mächtige Gloriana-Klasse zu wirken, die ihn beförderte. Goldene Verzierungen schmückten das gewölbte, schwarze Ceramit und kunstvolle Reliefs zeigten eine Waldszenerie. An der einen Hüftseite ruhte die meisterliche Klinge des Löwenschwerts in einer Scheide, die mit viel Geschick so geschaffen war, dass sie an verschränkte Blätter erinnerte. In einem Halfter, das von der anderen Seite herabhing, befand sich Fusil Actinaeus. Der Imperator allein wusste, wie viele Leben von Menschen, Xenos und empfindungsfähiger KI die Waffe seit ihrer Entstehung während des dunklen Zeitalters der Technologie ausgelöscht hatte, bevor er sie den bodenlosen Waffenkammern der Ersten Legion anvertraut hatte. Doch in der linken Hand des herausragendsten Kriegsgottes der säkularen Aufklärung hatte sie ein passendes Zuhause gefunden.

Der Löwe bewegte sich wie ein Raubtier im Wald. Um ihn herum verharrte alles still und stumm, als er seinen fellgesäumten Mantel hinter sich warf und auf dem holzgeschnitzten Kommandothron Platz nahm. Seine Erhabenheit ging über reine körperliche Größe hinaus, seine grübelnde Präsenz allein reichte aus, um eine Halle voller stolzer transhumaner Ritter einzuschüchtern. Der Löwe war mehr Krieger als jeder andere. Siebzehn Brüder mochte er haben, aber das war lange noch kein Eingeständnis, dass auch nur einer von ihnen ihm ebenbürtig war oder der Löwe von Caliban nicht das außergewöhnlichste aller Geschöpfe.

Er setzte eine Krone aus schwarzem Ceramit ab und ließ die lange Mähne aus rotgoldenem Haar über seine Schultern fallen. Dann beugte er sich vor und nahm mit Augen, im gleichen brutalen Grün wie die Wälder Calibans, die zwei Dutzend Anzeigetafeln auf einmal auf. Die Dark Angels waren zu schnellen und präzisen Handlungen fähig, aber bei jedem Unterfangen, ob nun Krieg oder Frieden, war es die unsichtbare Hand des Löwen, die sie leitete. Jedem seiner Söhne gab er ein Teil des großen Ganzen, welches nur er allein erkennen konnte.

Das Universum wartete auf sein Geheiß.

Er ließ es warten.

»Entert diese Schiffe«, sagte er mit einer so gebieterischen Stimme, dass niemand sie je für menschlich halten konnte.

»Welche, Sire?«, fragte Duriel.

»Alle.«

III

Aravain griff in das Transportnetz im Stauraum über sich und hing dort sorgsam das Bündel aus getrockneten Blättern und Samenzapfen auf. Als er seine Hand fortzog, entstammte der Geruch seines Panzerhandschuhs einer anderen Welt, einer dunklen und hasserfüllten Welt. Einer Welt, die Aravain und seinesgleichen nie etwas anderes als den blutigsten Tod gewünscht hatte. Er schloss seine Augen, atmete ein und für einen winzigen Augenblick waren der Gestank von Promethium und das Heulen der Triebwerke im vertikalen Auftrieb verschwunden. An ihre Stelle trat die tödliche, immer noch wilde Erhabenheit der gebirgigen Nordwildnis, seiner Heimat. Er öffnete die Augen und gestattete den Sirenen des Hangars und dem Triebwerksgetöse wieder an seinem mentalen Schutzwall vorbeizutreten. Der einfache Talisman, den er platziert hatte, hüpfte und drehte sich an seinem Draht, als der Rest des Trupps die Laderampe hinaufstapfte. Schnell malte er ein Zeichen in die Luft und die smaragdgrünen Blätter seiner Psi-Matrix hauchten den eiskalten Wind des Sartanafelsens über seinen Nacken, als er mit den Lippen ein Gebet gegen die Gefahren des Alls formte.

»Brüder«, bellte der Trupp-Sergeant, als er die Rampe hinaufkam.

Sein Name, Kaye, war in geschwungenem Filigran in die Ränder seiner Rüstung geätzt worden, der Plaststahl geölt und zu einem dunklen Glanz spiegelblank poliert. Eine ausgefeilte Hierarchie aus Symbolen zeichnete ihn als Ritter des Dritten Ordens, 15. Kompanie und Befehlshaber des taktischen Trupps ›Martlet‹ aus. Das Emblem des Stormwing war in seinen Brustharnisch geätzt. Und es zeigte sich erneut, aber diskreter, neben den Einheitenmarkierungen auf seinem rechten Schulterpanzer, zusammen mit einer absichtlich unverständlichen Anordnung von untergeordneten Siegeln. Sie stellten den Rang in den parallelen Ebenen des Hexagrammatons dar. Jede neue Betrachtung seiner Rüstung zeigte weitere heraldische Symbole geheimer Orden, die noch obskurer waren als diese, eingeschlossen in die Blätter- und Lorbeermotive. Er zog ein langes, calibanisches Kriegsschwert mit breiter Parierstange aus der Scheide.

»Am Vorabend der Schlacht zollen wir Respekt.«

Der Trupp-Sergeant drehte sein Schwert mit der Spitze nach unten auf die Deckplatten des Landungsschiffs und ließ sich dann auf ein Knie herab. Die Kampfrüstung surrte, als er die Stirn auf das Kreuzstück senkte. Die Dark Angels, die das Truppenabteil füllten, sanken ebenfalls auf ein Knie und leisteten Schwüre auf ihre Schwerter und Bolter.

Die sterbliche Frau, die schon in die viel zu großen Gurte geschnallt war, griff instinktiv nach dem konfiszierten Picter, der sich in ihrer Umhängetasche hätte befinden sollen. Aus dem Augenwinkel sah Aravain sie verärgert die Stirn in Falten legen.

»Für den Löwen und Caliban«, verkündete Kaye.

»Für den Löwen und Caliban«, erklang die Erwiderung.

Der Sergeant erhob sich begleitet vom Summen servogestützter Kniegelenke, als der Rest des Trupps sich in seine Sicherungshalterungen begab.

Aravain fand sich direkt der Frau gegenüber wieder. Savine hatte Kaye sie genannt. Sie warf ihm ein nervöses Lächeln zu, das er ignorierte. Kaye schlug mit der Faust gegen die Decke und fasste über den hohen Saum seiner Halsberge, um mit einem manuellen Voxklick das Bereitschaftssignal an das Cockpit zu senden. Die Intensität des Triebwerkskreischens verdoppelte sich. Die Menschenfrau murmelte ihr eigenes Gebet vor sich hin, als die Luke hochschwang, den Lärm des Hangars ausschloss und sich verriegelte. Aravains langer Schnurrbart verbarg ein leichtes Lächeln. Die sorgsame weltliche Formulierung selbst inmitten des Gebets amüsierte seine zynische Seite. Dass sie trotz der Angst vor dem Kommenden immer noch eifrig genug war, so etwas zu beachten, zeugte von einem inneren Mut, der ihn beeindruckte. Trotz der auffälligen Medicae-Armbinde und der Splitterschutzweste, die sie zum Schutz trug, war die Frau eindeutig eine der Memoratorinnen, die sich der Expeditionsflotte in den Jahrzehnten nach Perditus angeschlossen hatten. Die Dark Angels waren nicht die XVI. oder III., deren freudige Aufnahme dieses neuen Ordens auf schlechten Geschmack schließen ließ, einem tumben Verlangen, die eigenen Leistungen auch abseits der Reihen ihrer Bruderschaft gefeiert zu sehen. Aber das hatte eine beharrliche und selbstsichere Handvoll von ihnen nicht davon abgehalten, sich ihnen anzuschließen.

Der Reiz der Ersten, vermutete er.

Er schloss die Augen, blendete die Außengeräusche aus und bereitete sich darauf vor, die Minuten des Raumflugs in Meditation zu verbringen.

»Ist es für einen Kampftrupp der Legion üblich, von einem ihrer Scriptoren begleitet zu werden?«

Er biss die Zähne zusammen, hielt die Augen geschlossen. »Nein.«

»Welche Bedeutung hat dieser … Talisman, den Ihr an die Decke gehängt habt?«

Aravain sagte nichts und so verfiel die Frau gnädigerweise in Schweigen. Mit einem Ruck hob der Thunderhawk von seinem Landeblock ab und wendete entlang seiner dickgepanzerten Achse auf die Hangartore zu. Die Frau flüsterte etwas. Das Landungsschiff bewegte sich zitternd vorwärts. Die plötzliche Geschwindigkeitsveränderung wirkte sich kaum auf das Befinden eines Legionärs aus, aber die Memoratorin umklammerte ihre Gurte, als hätte sie Angst, ins All hinausgeschleudert zu werden.

»Warum … sollte der Löwe … eine Pictographin … auf … sein … Schiff … kommen lassen … und ihr … ihr dann … den Picter … abnehmen?«

»Wer kann das schon sagen?«

Anders als bei der Menschenfrau waren Aravains Stimmbänder kaum von den Vibrationen des Angriffsschiffs beeinträchtigt.

»Was … glaubt Ihr … was … wir … da drüben … finden werden?«

Trigaine, Kayes direkter Untergebener, lachte leise, während der Rest seiner Brüder die Helme aufsetzte und letzte Überprüfungen ihrer Waffen vornahmen.

»Ich weiß nicht, wie ihr das seht, Brüder, aber ich hoffe immer noch auf Orks.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2020 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Lion El’Jonson: Lord of the First.
Deutsche Übersetzung: Mark Schüpstuhl.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Lion El’Jonson: Der Herr der Ersten © Copyright Games Workshop Limited 2020. Lion El’Jonson: Der Herr der Ersten, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-443-4

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.